El Trashumo

El tema tratado aquí no solo es la muerte, sino también las huellas que un individuo deja en el camino a donde ultimadamente llega. También se trata de la memoria y la muerte de lo que una vez fue y no volverá a ser, tradiciones de familia y sociales, lo que se dejó atrás al echar camino, la inocencia. Las cosas que se dejaron en los viejos pastos y las que se llevaron a los nuevos pastos. Que todo cambia y lo que fue no se puede recuperar.
Al andar se hace el camino, y al volver la vista atras
se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.–Antonio Machado

Dedicado a Miguel D’Artagnan Gomez (Tanan)

 

La muerte no tiene país
La vida no tiene raíz

Moriste lejos
Muy lejos de tus ecos en la hoya del río
Lejos de los conucos
Lejos de los naranjos
Y los cantos del gallo
Moriste lejos del callejón polvoriento que fue tu campo

Cuando éramos familia
Cuando había vida en ese lugar
Nos juntábamos en la mesa de ron y ritmo y el hablar
La política, la niñez, el precio de vivir
Tus manos desdibujaban al aire
Como si conjurando los espíritus del porvenir

Te acuerdas vistiendo en tu dominguera y caminando al pueblo
Para una caña y un vistazo a las señoritas que pasaban
Una sonrisa y un piropo para aplacar tus deseos
Y aquella bonita que tus ojos iluminaba

Te acuerdas la senda que llegaba al río
Que tantos pies descalzos imprimieron
En camino a la pesca y la bebida
Cuantas risas, historias y anhelos

Te fuiste hace tiempo
Y lloraron
Viste el sendero fantasma delante ti
Y cogiste vuelo

Pero la mesa sabía que tú volvías
Y te espero anhelante
Como aquellos que no volaron

El eco de tu juventud
Todavía sonaba por las riberas abandonadas
Donde los niños desnudos jugaban
Bajo soles picantes

Y cuando regresaste
La hierba creció
El polvo se asentó
Y el gallo cantó
Y cuando despegaste
Hasta el tiempo murió
Y tu campo se arrestó

Ya no hay vida en tu casa
Pero la puerta permanece abierta
Esperándote
Pero ya tu no vuelves, no

Te has muerto para siempre
Has muerto lejos de tu nido
Tus pies descalzos nunca pisaran la tierra negra
Ni harán nuevos senderos al río

Moriste un domingo
Y vestiste tu mejor dominguero
Tus manos fantasma
Conmueven el aire
O! que trabajos tus manos hicieron

Estas esfumado
Como la nieve en el sol
Ya tu rio se ha secado

Tu voz enterrada en la lejanía
De este trashumo no hay regreso
Ese país lejano tus manos hizo frías
Y también tu cuerpo entero

Moriste lejos de los conucos
Moriste lejos de los naranjos
Y del callejon polvoriento
Que fue tu campo

Nuestro campo ha muerto
La familia se ha dispersado
La mesa quedo sola
El fogón apagado y frío
El callejón está pavimentado
Y ya nadie viste domingueros
Ni juegan los niños en el río

Dejenme un mensaje:

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3 comentarios
  1. wolfman dijo:

    He vuelto a leer tu poema y como ya te comente en privado… me parece magnifico.

    Me envuelven la ansiedad, la opresion de la impotencia, me ilumina por momentos la luz de las ventanas abiertas a los rayos de esperanza, respiro los aromas de los escenarios que propones con el poso de tristeza propios de la perdida…

    Vamos, que me encanta.

    • Gracias de nuevo por esas buenas palabras que me estimulan a seguir con esto.

  2. Reblogueó esto en Poemundoy comentado:

    Amigo, yo te recuerdo en el aniversario de tu muerte. Vuela!

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