Esta Noche no Puedo Escribir

1

Esta noche no puedo escribir
Los versos más tristes
No hay diccionario ni RAE
Que pueda describir
En una o dos líneas, con fe
La vorágine de sentidos y caprichos
Que quiero compartir

¿Y qué se puede decir que ya no se ha dicho
Por este profeta o aquel poetastro
Que dejaron como un retrato
Fijadas para todo tiempo
Cadenas quiméricas de símbolos
Aproximando razón y concepto
De lo que en verdad llevaban dentro?

Porque las palabras son un cubismo
De la conciencia y el núcleo humano
Porque las palabras mueren al coger vuelo
Cayendo en el abismo sordo y ciego
Donde caen los poemas al padecer
Porque son espejismos de fantasmas
Que han muerto antes de nacer
Porque son copos de nieve
En el sol picante de ayer

Pero hay una sed, un apuro
De superar ese muro
Poner alas al pájaro mudo
Desahogar el mar adentro más profundo
Y describir un mundo que no acaba
Y habitar el terreno desierto
Con las únicas flores que podemos sembrar: palabras

Esta noche no puedo escribir los versos más tristes.

2

Palabras perjudiciales
Puyas preñadas de pus
Penetran la piel sin
Piedad ni pena

Puñales pérfidos
Perforan la piel y pueblan el
Pensamiento de perdiciones

Perdigonadas profundas que no
Perecen ni perdonan
Proyectiles precisos
Petardos poderosos que explotan y
Proscriben la paz

Palabras pintadas de pasiones y placeres
Promesas purpuras de Prometeo
Plegarias a Pan que nos proteja de Perséfone

Palabras son solo palabras
Persecuciones que penetran al pusilánime
Para el perceptivo, puertas y paisajes


Nota: La segunda parte de esta entrada fue escrita hace tiempo atrás, aquí: Palabras. Pero cuando vi que las dos eran facetas del mismo concepto, las junte.

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4 comentarios
  1. "Montaña Rusa" dijo:

    Precioso poema. Saludos

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